A mi musa.
"LO SIENTO.
PERO ES POETA.
NO ES UN ROCKSTAR".
DICE ENTRE
TANGOS LLORADOS
ARRIBA DE LA ESCALERA.
TAMPOCO PINTO TECHOS
DE AMARILLO O RAYUELA.
UN TONTO, TURISTA
EN NUESTRO SUEÑO LATINO
AMERICANO DE PAPAS FRITAS
FERMENTADO A 5,2%.
Y EL ORTO ROGANDO
POR MÁS DE UN CIGARRILLO
NO FUMADO NI OLVIDADO
CON LA ROSA EN TU VASO
"HEIL, HEIL", CARNAN.
PERO SOY UN FORASTERO.
NO ME ENCANTAN MÁS LAS
TELENOVELERAS ANARQUISTAS
NI UNA VENTANA DEL MESSENGER.
YO SOY POETA.
NO SOY UN ROCKSTAR.
NO ME ENCANTAN MÁS LOS
TOURS MUNDIALES DE CAMA
EN CAMA; Y LOS PULSOS SANGRANDO.
YO SOY POETA.
NO SÉ BAILAR.
Y ACÁ FIXO TERRITORIO
ARRIBA DE LA ESCALERA
QUE CONSTRUÍ PARA ESCAPAR.
DE MI SUEÑO LATINO
AMERICANO TO BE A ROCKSTAR.
Buenos Aires, 30 de diciembre de 2009. 3:45 AM.
1 comentario:
mi musa... saudade.
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